Um Diretor*

David Lynch

David Lynch

Tiagho D.

Um Filme*

Un chien andalou

Um Cão Andaluz (1929)


Luis Buñuel e Salvador Dali.

Um dos Grandes Captores oniricos..

Tiagho D.

Fotos de um futuro velho autor quando jovem.

Foto do quase Eu por A. Rubenich

Preciso dizer algo sobre o tempo.
Dejà vu é algo diabólico, ainda que não alcoolisado. Vejo distorções temporais em minha frente.

Trasnlucido é aquele que dispensa o algo, o constante, o palpavel. Em troca ele abraça a oniciência, a energia pura. Energia pura ou através do sexo puro (no caso dos homens, o famigerado '5 minutos', tempo ávido para a cabeça, para o intelecto.) ou através das drogas, ou através da religião ou então através de si mesmo. Reclusão.

Caramba, vejo tudo em minha volta sem enchegar um palmo na frente com toda escuridade que circunda as duvidas do que realmente acontece comigo. O passado é algo já conhecido, futuro é algo copiado e copiado. Onde está 0 salvador? O escolhido que saiba lutar kung-fu e que curta trilha sonora futurista bacana? Onde está o novo Herói?
Completo o questionamento anterior com uma afirmção de que os herois estão mortos ou internados com artrite e osteoporose. E se o super-homem, o mito, tivesse alzheimer? Teria uma eterna e reduntante jornada de auto-conhecimento e afirmação de que era o escolhido, porém tudo se perderia em seu pleno esquecimento doentio. Uma versão triste de Prometeu aperfeiçoado. Um castigo eterno.

O mais triste é citar uma frase com mais de 30 anos p/ ilustrar o que digo:
"Nostalgia é a morte!" Bob Dylan.
Sacaram?


Viceras do presente me fazem nausear na companhia de vultos constantes do que passou.
Algo. Pelo menos algo.
Vide alguém. Mate-o(a).
Acabe com suas pretenções de algo grande como fulano fez. Não queire ser ele. A celebridade está morta. Você nunca será especial. Somos parte uniforme de uma grande merda cultural. Geração esquecida por todos que dela fazem parte.
Para o inferno com convicções imundas e pessoais. Para o diabo com essa historia de geração.
Não sou coletivo. Não. Sou uma unidade ou uma fração de meu ideal que seja. Mas não faço parte disso. Não tenho proposito.
O alcool. O prazer. As risadas. As dores. As drogas.
Tudo consegue enganar-me.
Meu intestino.

Não sei o que discuto é algo valido. Tudo está perdido. Virtuosamente escrito. O futuro que já vi.
O passado que teimo em estudar.
Fardo de está acabado. Todos nós.

Assinado:

Stephen Dedalus

Carta enviada por um qualquer sábio da vez.
Diria que ele está com a razão.

Tiagho D.

noticia

Noticia fresca:
Os pacifistas brigam pela Paz.

click na imagem para ver a noticia.

"Aquele que não estiver em paz com todos eu partirei aquilo que se chama de cara!"







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I'AM JACK'S WASTED LIFE !!!
Tudo o que você consome acaba consumindo você !!!

Click na imagem para assistir!

Como conheci Tom Waits

Tenho um mui amigo que reside lá nas bandas do Tio Sam.
Aproveitei os contatos que tenho com a embaixada aqui na terra do canario rei, consegui um passaporte em tempo dimunuto e segui rumo a uma pequena visita para aquele que está a muito afastado de todos nós. E logicamente quero muito saber o que que a dama da liberdade tem.
Terra livre, cheguei.
Esgotado. Mas cheguei.
Lá estava ele, Franscisco. Me recepcionou como alguem que está preso ou perdido em uma ilha. Mais parece um espectro do que um dia já foi.

- Estou sob efeito de esmulantes. Não quero dormir nunca mais!
Não comenttei por respeito essa alegação, mas achei engraçado e me fez lembrar de um certo filme com um certo algoz de unhas de metal.
Lembro que eu o enchi o saco para apresentar-me a um famigerado StarBucks. Concordou com ressalvas. Em um carro que aqui seria tido como de luxo, e lá é tido como um popular de 98, nós entramos em uma já conhecida HighWay... Grande, enorme.
A incrível impressão de estar dentro de um metragem qualquer é latente.
Tudo era familiar. Policiais, carros, cenas de perseguição que não aconteceram.
StarBucks pffff..
Nunca tomei um café tão intragavel, nem o meu proprio. Ridiculo quanto caro.
Franscisco concordou.
- Você é quem insisitiu, vamos, te levo em lugar melhor para melhores impressões daqui.
Carro legal novamente.
No caminho, avistei ao lado da enorme estrada algumas arvores tipicas e sem controle pensei em um desenho animado e uma frase do proprio: "Em 25 anos de serviço nessa empresa vital, isso nunca me aconteceu antes..."
Credo.
Lanchonete. Uma lanchonte classica.
Mesas e bancos classicos (aqueles bancos altos unicos e estofados que separam as mesas).
Garçonete com uma jarra de café bailarinando pra lá e pra cá.
Senti medo.
Imaginei que a qualquer momento o casal Mallory e Mickey Knox, adentrariam a lanchonete e provocaria um verdadeiro massacre. Ela entraria, piscaria para mim (logico) e iria direto na mesa a minha esquerda onde estava sentada uma familia inteira, detalhe: familia bola, enorme, cada um deles... todos obesos devorando um prato indefeso de panquecas. Ele iria direto no caixa. Ela mataria os pais, o sangue promovido pelos tiros espirraria e acertaria o vidro de calda de caramelo, ela ainda menospresaria o casal de crianças fazendo piada com o cadaver da mãe sobre o enorme prato de alguma coisa, o menino não saberia se chorava, soluçava ou engolia aquilo que estava já em sua boca... prefiriu entocar mais alguma coisa em sua boca em forma de respeito pela mãe difunta. Ele cantaria algo do Folk e daria risadas a toa. Eu até ouvia a trilha sonora para isso acontecer naquele momento. Uma JukeBox tocando o Elvis roubando discaradamente o querido Chuck Berry.
Nada aconteceu.
Franscisco pede algo para moça caucasiana estranha, levanta-se e me diz que gostaria que eu provasse. Disse também que precisava ir num tal WC (ridiculo.).
Sozinho. Fiquei lá, em meio a lembraças e aguardando a garçonete.
Um velhaco. Um velhaco para ao lado da mesa e me encara.
Pensei em tudo naquele momento. Frito, morto, acabado, chacotado.
Ele parece me perguntar algo.
O problema como já é sabido, é que sei apenas o bom e velho semi tupi-guarani-português.
Balancei a cabeça em negativa. Piorou.
Com isso o velhaco acomoda-se na mesma mesa em que estou, em minha frente inclusive.
Franscisco chega. Quando constata a situação, palído fica.
- É o Tom Waits cara!
- Tom quem? Peraí, é o cara do ShortCuts? É mesmo!
- Meu, ele também é um puta musico! Ah, que legal. Foda!
O novo famoso em minha frente sorri com uma boca horrivel e com uma cara de interrogação.
Ele olha para mim e dispara:
- Uóts? Uéeú, uér du iu from félá?* (ou algo parecido)
Pedi uma tradução salvadora para meu colega naquele momento.
- Deixa de ser burro, ele perguntou de onde você é.
- Responda você.
Com a resposta o velhaco se espanta e dispara um monte de coisas entre uma baforada no cigarro e outra.
Frascisco, atônito, escuta e escuta. Mas vem a reação.
Os dois parecem discutir.
- Cara, vamos embora agora! Agora! Já!
- Espere, eu nem sei o que você pediu para que eu prove e.....
- Cala a boca, vamos sari daqui rapido...
No melhor estilo, notas jogadas na mesa deixamos a lanchonete abruptamente em direção ao carro.
- Sor-i ! Sor-i félás!* (ou algo parecido)- gritava o famoso Tom-alguma-coisa enquanto nos distanciamos do local.

Franscisco nunca mais tocou nesse assunto.

Tiagho D.

Em um futuro proximo.

"O que não me contam, eu escuto atrás das portas. O que não sei, adivinho e, com sorte, você adivinha sempre o que, cedo ou tarde, acaba acontecendo."
Dalton Trevisan.


Em futuro proximo essa peça estará no 'Notas do Barthô.'

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- Olha querida, nós temos uma diferença intransponivel.
- O que? Como assim?
- O grande problema de nosso relacionamento aqui é que você nasceu em berço de ouro, foi tratada com todo o mimo...
- Ah não, quer dizer que você quer resumir tudo que nós passamos em uma luta de classes? Você tá dizendo que nossas noites não passam de uma questão socio-econômico?
- Herr, r.....
- Cala boca seu safado comunista de merda! Vai ler Marx e bater punheta para o Lenin seu maldito!
- Calma, você me entendeu mal, é...
- Filho da puta, você nunca mais vai me ver, eu sumirei com todo o meu suposto dinheiro burguês!
- Você está sendo muito dramatica - me assustei com a explosão passional.
- Aaaahhh, dramatica o diabo. Você é um viadinho só pode ser. Eu me dei toda pra isso e você vem me dizer um monte de merda como isso??
O tapa.
O tapa dado em minha face ardia como queimadura. Sua mão era puro fogo, ela era puro fogo.
Eu comecei a ficar nervoso. Lembrei-me de meu pai aos berros logo de manhã. Minha mãe obesa e fumando logo de manhã. Dos dois aos beliscões reprendendo-me por algo logo de manhã.
Ela continuava gritando comigo.
Opressão era o que pensava parado ali. Maldita. Ela era opressora, contra a livre expressão.
Foi só um comentario, por Deus.
- Eu quase fiquei gravida por você!!
Percebi que ninguém estava por ali, precisava dar um fim nisso agora.
A minha esquerda estava uma garrafa vazia de uma cerveja, uma tal de Krill.
Peguei-a e sem pestanejar dei-lhe no meio do coco. Ela cai já calada.
Olhei e constatei que o som surdo que veio do chão com a queda, era por que a cabeça estava aberta por conta do golpe garrafal e do impacto do chão.
Fiquei ali olhando p/ dentro de sua cuca e imaginado que a qualquer momento sairia um cuco maluco que me diria que já era hora de acordar.
Nada saiu.
Só entrou, entrou um simples pensamento:
Viva la Revolucion guapá!

Tiagho D.

Hyperballad

Bjork no topo da queda.

Sex In Utero.

Sexo.

.Aranhas in love.

Sexo: Copular: Trepar: Não-Trepar: Queda: Ascensão:

Suor: Transparencia: Volupia: Incesto: Virgem: Cabaço: Coito: Desgraça: Proposito: Transcendencia: Alegria: Dor: Finalmente: Fisico: Fisica: Gozo: Porra: Anal: Buceta: Fornicação: Dadiva: Meter: Tomar: Chupar: Disposição: Vontade: Violento: Amor:

Odio: Paixão.

Animals.

.Até a morte

Sem escolha.

.Sincero

.Profissionalmente Tedioso.

Tiagho D.

Um certo céu lilás.

Recentemente fui alertado, por uma simpática personna, de que o céu dava a impressão de estar paralisado a algum tempo. Impressionado respondi que pensei exatamente isso há 12h antes desse alerta proferido.

Desde de sempre eu achei a cor lilás uma cor estática. Representava o não-movimento. Nunca soube o por que disso.
O céu sobre todos dispõe uma etéria alma, como a de um sonho. Divagações das divagações é quando paro e reparo. Meu tempo sempre tão curto se dilata e estende-se quando o lilás entre nuvens chama-me a atenção. Desisto do espaço, o cosmos é uma inquietude, um exagero. A preferência pelo onírico terrestre é notória.
O grande desastre é o terreno. O terrestre. Como elemento elementar, O Ar, a terra só trás a ideia de poeira. Pó. Mas estranhamente espero o ser o pó que todos nós já fomos.
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O céu. Aquele que parou.

"O céu por cima do porto tinha a cor de uma TV ligada em um canal fora do ar. - Não que eu queira - Case ouviu enquanto abria caminho pela multidão na porta do Pub -, mas é como se o meu corpo tivesse criado sozinho essa dependência toda de drogas..."

Impressionante distância.

"..'O que aconteceu comigo?', perguntou-se. Não era um sonho. Seu quarto, um verdadeiro quarto humano... O olhar de Gregor voltou-se para a janela, e no céu o tempo nublado -- ouviam-se gotas de chuva tilintando no parapeito -- deixou-o bastante melancólico. 'Quem sabe se eu dormisse mais um pouco essas tolices desapareceriam?', pensou, mas isso era completamente impossível, pois estava acostumado a dormir do lado direito, e no seu estado atual não conseguisse colocar nessa posição. Ainda se usasse toda a sua força para jogar-se para o lado direito, sempre retornava à posição inicial."

ilustração de Matthew Woodson

Tiagho D.

Uma piada ocular.

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O OSSO OU A VIDA!!!!!!!!!!!!!!!!
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Um dos Colossos de Rhode.

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Mr Frank.

Escuta-lo de manhã é como uma injeção de efedrina em seus pés.
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Um puta CUrta!!!!!!!

Seu Jorge e Selton Melo.
De longe um preferido no mundo do Você Tubo.
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O que Dante não contou.

"Quem se alimenta de utopia, tem congestão de frustrações."
Era a inscrição que está cravada nos portões do inferno que Dante não conseguiu ler





O mundo girava e brincava de ciranda com os meus olhos. A frenesi tomou meus pensamentos. A dose deve ser muito alta, pensei.

Contarei.

Talvez cheguei no auge da tecnologia neural na vida real, coisa que só imaginava ao ler o mundo Cyberpunk.
Por uma dica encontrei um programa yakee chamado I-Doser, praticamente trata-se de um transmutador de ondas cerebrais por meio de emissões de sons nada convencionais.
Cada dose que o programa chamava tinha um nome de uma droga farmaceutica ou ilicita. A media de uma dose para outra é de aproximadamente de 30 min.
Todo o truque consiste em você escutar com atenção a cada dose com fones de ouvidos. Ao termino de cada dose seus padrões neurais estão completamente alterados e imitam os padrões de quem utiliza a verdadeira droga. Sem quimicas diretas. Seu corpo libera indorfina naturalmente suficiente para deixar um gorilla bem alto.
Tudo não passa de um excelente placebo, bem confabulado por quem conhece frequencia de som.

O mundo salta sobre tudo que está parado. E a evolução sempre vem, o inferno dentro de si sempre cresce.


http://www.nookles.net/I-Doser.rar
O download.
http://www.orkut.com/Community.aspx?cmm=27010679
Vide a bula.


Nunca irei me responsabilizar por isso. Nem garanto que funcione.

Strawberry fields Forever.

Beatles novamente sempre.



Convertendo minhas fagulhas exauridas de um fracassado desromance.
Venho até aqui. Deito sobre os campos de morangos e puxo o céu lilás como coberta, tento dormir para sempre...